Nos pensées secrètes
Nos expériences muettes
Forment des rides en surface
Dans l'entrelacs du face à face
Et nous nous voyons vieillir
À ne vouloir haïr
À ne pouvoir aimer
À n'avoir questionné que des miroirs éteints
Au plus profond de teints
Dans le profil de bête
Tout au fil de nos têtes

Les menteurs du désespoir
Sont punis de mensonges
Et meurent à se savoir
Être dans leur songe

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